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拂晓时分，我踏着微寒的月色离家，还未完全踩实石板，耳边便传来一声细微的“咔嚓”——恍若有人不经意碾碎了一小片薄冰。蹲下身，借路灯昏黄的光，我看见一袭半透明的轻纱贴着石缝，折射出星星点点的银光：霜，已悄然而至。
她不似雪花那般铺张，以漫天飞舞宣示存在；也不像迷雾，用湿润的气息萦绕人间。霜，是一位静谧的艺术家，只在万物之上轻轻勾勒：给狗尾草镶上晶莹的珠链，为废旧的自行车座椅披一层磨砂银衣，把邻家的晾衣绳变成闪烁的琴弦。她工作时不发一声，不借火光，只以月光为刻刀，寒风作砂纸，一夜之间，便将寻常院落幻化成一座含蓄的宫殿。
我伸出手指轻触，指尖传来针尖似的冰凉，却不疼，唯有一缕清冽的气息沿指纹渗入知觉。霜从不拖沓，也不纠缠，体温稍触，她便化为一缕几乎看不见的雾气，微笑般退去，像完成任务后的精灵，不索求任何回报。
东方天色渐转为青蓝，村头公鸡拉长了啼鸣。霜即将退场，却留下丰厚的赠礼：瓦上冰花如拉长的松果，菜畦里的白菜心裹在脆亮的糖纸中，连蛛网也成了风铃，仿佛一摇就会洒落满眼碎钻。待到太阳完全跃出地平线，所有装饰瞬间消逝，像一场众人共有的梦游。
低头时，我看见自己的脚印里嵌着几粒微小水晶，正闪着细碎的光。那是霜留下的最后密码——轻轻译出，只得二字：珍重。
